la route

Il y a ces routes tracées qui ne figurent sur aucune carte, les routes dont personne ne connaît l’existence, moi seule. Les souvenirs du corps.
Ce ne sont ni ses virages, ni ses bifurcations, ni ses dénivelés qui les gardent en mémoire,, mais l’éveil soudain du désir, toujours aux mêmes endroits, au même moment.
C’est la dernière heure de la semaine, l’impatience quand la clé tourne, l’agacement aux feux, l’enthousiasme à l’entrée de l’autoroute, la musique dans la tête et le temps qui court à rebours. C’est la sourde excitation quand le jour décline, et soudain alors que le corps tout entier s’était rompu et résigné à la route, violemment, la conscience qu’Elle est toute proche, que le temps se compte en minutes à présent, c’est la certitude qu’il ne faudra plus longtemps avant de la respirer enfin ; et ce corps est brusquement à la fête, fi de la fatigue et des kilomètres monotones, la peau réclame ses noces, la chair palpite, c’est l’anarchie du désir.

Le plus dépaysant des voyages.

Et elles virent que l’anarchie était bonne, alors le septième jour...